Сформировал цикл стихотворных миниатюр. Называется "Булавки разной остроты" Вот... *** Куда вы завели меня, пути? С какой ноги теперь на вас ступить? Мне отовсюду хочется уйти, И больше никогда не приходить… *** Отказаться от новых дорог-путей, Не шагнуть на своих-двоих - Это словно смотреть на чужих детей И не видеть при том своих... *** Я не плачу, я смеюсь, полный ЛОЛ. Всё что нужно, мне скоряк уж вколол. И пускай не будет добрым прогноз. Я не плачу, я смеюсь, но до слёз... *** Иногда очень хочется сильно и быстро напиться. Я стою на пути... Люди мимо несут свои лица... Уходя из сейчасья в туманное, дымное прошлое. И уносят с собой всё что было со мною хорошего... *** Сколько быстрых машин пробегает по этой планете... Мы куда-то спешим, на серьёзный вопрос не ответив, Устремляемся вдаль, сквозь небрежно прожитые даты. Под ногою прижата педаль, как затвор автомата. *** Хоть нет надежды исцелить себя от прошлых ран, Я - "смог", не в смысле - "я могу", а в смысле - "я - туман"... *** Стёрлась надпись на бумажке В пыльном ящике стола - "Я люблю тебя, Наташка"... Ту, которой ты была... *** Пряди тонких волос начинают седеть… Об закат зажигаю свечу. Не могу на тебя без улыбки глядеть, А с улыбкой – могу и хочу. *** Светофоры не те, и не те в них мерцают цвета! Запах неба – другой, даже пение птиц – не о том. Я проснулся не там, и заброшен опять – не туда… Чтобы снова искать – где мой хлеб, где мой свет, где мой дом… *** В квартире съёмной - полумрак и грусть, И каждый раз ложусь я спать в одежде... Но всё-таки надеюсь, что проснусь, И всё вокруг окажется как прежде... *** Ты же спросишь, зачем я нужен? Для меня очевиден ответ - Можешь сделать меня бывшим мужем, А вот бывшим отцом - нет. *** Я прошу в своём ненастье Доброты, Любови, Счастья... - Что ты хочешь, ради Бога? Приносите водки. Много! *** Брожу среди тЕней людей Стремясь удержать невозвратное... Ты, Аннушка, масло не лей, Оно ведь у нас не бесплатное... *** Термометр похож на маятник. Жарко у нас сейчас Мужчины не плачут, знаете? Это лишь пот из глаз... *** Ничего уже больше нету - Цели, денег, любви, ответов. Только боль забрела без спросу И она не задаст вопроса - Для чего я живу на свете? Может я б на него ответил... *** Будут, будут в этом доме гости, Кто то спросит, что случилось, чтО с ним? Дальше - словно краткопись Басё. Что со мною? А со мною - всё... *** Я выплакал маску печального мима В театре неважных дней. Хорошие люди - проходят мимо Поскольку другим нужней. *** Водку, воду, водку дважды - И бутылки все пустЫ. Очень сильно мучит жажда. Мучит жажда доброты... *** Нету сил... Что значит - нету сил? Никогда такого не просил, Чтобы кто-то мне задаром дал Перьев в крылья, чтобы я - летал. *** Одиночество, одиночество слева - имя, а справа - отчество. Снизу дата и многоточие. Лентой тёмною оторочено. *** Позади ночь-бессон. Горький ломтик просроченных суток… Шаг неслышных часов – безразличен, размерен и жуток. Словно тёмная пасть, по минутам жующая годы… Как в неё не упасть, ошалев от ненужной свободы... *** Мы - почва для иных, и потому Скисая, молоко, родится творогом. Но как обидно было бы тому, Кто только после смерти стоит дорого. *** Да, я задал вопрос, очень нужен ответ - Неужели с тобою мы с разных планет, Что столкнулись на миг и сорвались в разнос? Я не знаю ответ и не помню вопрос... *** За чертою чертят черти Непонятный чёрный знак. Если думаешь о смерти - Значит в жизни всё не так... *** Боже мой, но насколько проще Тем кто верит в свои пути. Я пытаюсь идти... Наощупь... Я не вижу, куда идти... *** Ломит, шатает и рвёт на части, В сердце вбив понимание - То, что несчастье - не бег от счастья, Это - его отрицание... *** Сменяют друг друга безликие серые дни. Сплошное сейчасье в сети календарных разметок. А Время уходит... Мы молча плетёмся за ним, Мечтая окликнуть, догнать, и вдохнуть напоследок... *** Я не пойму, наверно, ничего… Я даже позабыл, о чём мне спрашивать В том мире, где так много твоего, Что даже не осталось мест для «нашего» *** Пепелища угольки остывшие, Под дождем рассыпалась зола. Да, я понимаю, ты же "бывшая", Как бы мне поверить, что - Была... *** На жёстких строчках больно глотке, Судьба с поэтами грубА. Но как же ярко пьётся водка Когда прокушена губа. *** Прочёсана земля расчёскою рассвета Затихли фонари, поникнув головой… Деревья в горсаду как волосы брюнета И перхотью листва на коже мостовой.

Теги других блогов: поэзия стихи миниатюры