Сформировал цикл стихотворных миниатюр. Называется "Булавки разной остроты" Вот...
***
Куда вы завели меня, пути?
С какой ноги теперь на вас ступить?
Мне отовсюду хочется уйти,
И больше никогда не приходить…
***
Отказаться от новых дорог-путей,
Не шагнуть на своих-двоих -
Это словно смотреть на чужих детей
И не видеть при том своих...
***
Я не плачу, я смеюсь, полный ЛОЛ.
Всё что нужно, мне скоряк уж вколол.
И пускай не будет добрым прогноз.
Я не плачу, я смеюсь, но до слёз...
***
Иногда очень хочется сильно и быстро напиться.
Я стою на пути... Люди мимо несут свои лица...
Уходя из сейчасья в туманное, дымное прошлое.
И уносят с собой всё что было со мною хорошего...
***
Сколько быстрых машин пробегает по этой планете...
Мы куда-то спешим, на серьёзный вопрос не ответив,
Устремляемся вдаль, сквозь небрежно прожитые даты.
Под ногою прижата педаль, как затвор автомата.
***
Хоть нет надежды исцелить себя от прошлых ран,
Я - "смог", не в смысле - "я могу", а в смысле - "я - туман"...
***
Стёрлась надпись на бумажке
В пыльном ящике стола -
"Я люблю тебя, Наташка"...
Ту, которой ты была...
***
Пряди тонких волос начинают седеть…
Об закат зажигаю свечу.
Не могу на тебя без улыбки глядеть,
А с улыбкой – могу и хочу.
***
Светофоры не те, и не те в них мерцают цвета!
Запах неба – другой, даже пение птиц – не о том.
Я проснулся не там, и заброшен опять – не туда…
Чтобы снова искать – где мой хлеб, где мой свет, где мой дом…
***
В квартире съёмной - полумрак и грусть,
И каждый раз ложусь я спать в одежде...
Но всё-таки надеюсь, что проснусь,
И всё вокруг окажется как прежде...
***
Ты же спросишь, зачем я нужен?
Для меня очевиден ответ -
Можешь сделать меня бывшим мужем,
А вот бывшим отцом - нет.
***
Я прошу в своём ненастье
Доброты, Любови, Счастья...
- Что ты хочешь, ради Бога?
Приносите водки. Много!
***
Брожу среди тЕней людей
Стремясь удержать невозвратное...
Ты, Аннушка, масло не лей,
Оно ведь у нас не бесплатное...
***
Термометр похож на маятник.
Жарко у нас сейчас
Мужчины не плачут, знаете?
Это лишь пот из глаз...
***
Ничего уже больше нету -
Цели, денег, любви, ответов.
Только боль забрела без спросу
И она не задаст вопроса -
Для чего я живу на свете?
Может я б на него ответил...
***
Будут, будут в этом доме гости,
Кто то спросит, что случилось, чтО с ним?
Дальше - словно краткопись Басё.
Что со мною? А со мною - всё...
***
Я выплакал маску печального мима
В театре неважных дней.
Хорошие люди - проходят мимо
Поскольку другим нужней.
***
Водку, воду, водку дважды -
И бутылки все пустЫ.
Очень сильно мучит жажда.
Мучит жажда доброты...
***
Нету сил... Что значит - нету сил?
Никогда такого не просил,
Чтобы кто-то мне задаром дал
Перьев в крылья, чтобы я - летал.
***
Одиночество, одиночество
слева - имя, а справа - отчество.
Снизу дата и многоточие.
Лентой тёмною оторочено.
***
Позади ночь-бессон. Горький ломтик просроченных суток…
Шаг неслышных часов – безразличен, размерен и жуток.
Словно тёмная пасть, по минутам жующая годы…
Как в неё не упасть, ошалев от ненужной свободы...
***
Мы - почва для иных, и потому
Скисая, молоко, родится творогом.
Но как обидно было бы тому,
Кто только после смерти стоит дорого.
***
Да, я задал вопрос, очень нужен ответ -
Неужели с тобою мы с разных планет,
Что столкнулись на миг и сорвались в разнос?
Я не знаю ответ и не помню вопрос...
***
За чертою чертят черти
Непонятный чёрный знак.
Если думаешь о смерти -
Значит в жизни всё не так...
***
Боже мой, но насколько проще
Тем кто верит в свои пути.
Я пытаюсь идти... Наощупь...
Я не вижу, куда идти...
***
Ломит, шатает и рвёт на части,
В сердце вбив понимание -
То, что несчастье - не бег от счастья,
Это - его отрицание...
***
Сменяют друг друга безликие серые дни.
Сплошное сейчасье в сети календарных разметок.
А Время уходит... Мы молча плетёмся за ним,
Мечтая окликнуть, догнать, и вдохнуть напоследок...
***
Я не пойму, наверно, ничего…
Я даже позабыл, о чём мне спрашивать
В том мире, где так много твоего,
Что даже не осталось мест для «нашего»
***
Пепелища угольки остывшие,
Под дождем рассыпалась зола.
Да, я понимаю, ты же "бывшая",
Как бы мне поверить, что - Была...
***
На жёстких строчках больно глотке,
Судьба с поэтами грубА.
Но как же ярко пьётся водка
Когда прокушена губа.
***
Прочёсана земля расчёскою рассвета
Затихли фонари, поникнув головой…
Деревья в горсаду как волосы брюнета
И перхотью листва на коже мостовой.